Pascal Commère, De l'humilité du monde chez les bousiers

    Seraient-ils perdus une fois encore les mots, par la terre brune et collante qui entérine en silence toute mort en juin comme une boule de pluie sur tant d'herbe soudain qui verse, avec dans la poitrine ce serrement, par les collines presque en haut, quand la route espérée dans un virage d'elle-même tourne et disparaît... Je reconnais le menuisier qui...

Publié le 08/03/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...